Ante tantos signos
Las señales,
Lo único que hacían
Era confirmar lo previsto
Una falla
Tras otra
Es cuando
De sobra se sabe
Que las historias
Siempre tienen
Capítulos inesperados
Un tanto frustrantes
Siempre he creído
En la bondad
Y he procurado
Compartirla en buena medida
No puedo asegurar
Que nuestra vida
Sea así
Envestida en un siempre
El hambre de hoy
Solo es el reflejo
De aquello
Que llaman paciencia
De igual manera
El tiempo
Corrió presuroso
Dejando una estela de olvido
Y el agua
Que corría
En nuestro cause
Busco otro rumbo
La razón de nuestra
Intima y gran amistad
Mostraba su fragilidad
Cual porcelana.
Nuestras noches
Ahora bien
Se vuelven retratos
Destinados al desván
Contando
Con el olvido
De nuestros
Inmortales nombres.
Palabras mías... que espero lleguen a ser leídas¡¡
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Impresiones del pasado...
Los textos que aquí ven son de mi autoría, por lo que todas las críticas son bien recibidas.
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
"...dice usted que a menudo siente esta locura. ¿qué hace usted cuando le asalta?
escribo poesía.
¿es poesía locura?
la no-poesía es locura..."
Charles Bukowski (Escritos de un viejo indecente)
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