Estoy en el mismo cielo
rondando por las nubes
escondido entre el aire
y posiblemente en pensamientos
Los grandes vientos
que bien pueden ser
todos aquellos ímpetus
de aquello que llaman juventud
Me llevan
Me transportan
a los prados
a los pastizales
Donde te encuentras
escondida en la maleza
abajo de los árboles
o bien entre la tierra
Un gran enojo
o bien una emoción
hace descargarme
acercándome a la gravedad
El vértigo
se me olvida
por que la caída
es furiosa
Me separo
en miles de partes
para encontrarte
en todos tus rincones
Y estás en todas partes
donde pensé
que estarías
y no estarías
Donde rápidamente
el encontrar nuestro cuerpo
es casi inmediato
el hecho de estar en ti
Donde la materia
o bien todo lo que nos compone
se ha fundido
y estamos siendo uno
Me dejas disfrutarte
solo unas horas
por que bien sabes
que el calor me llevará.
Así es
como en la mañana
con los primeros rayos del sol
empiezo a desaparecer
Vuelvo
entonces
pensando que simplemente
volveré...
Palabras mías... que espero lleguen a ser leídas¡¡
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Impresiones del pasado...
Los textos que aquí ven son de mi autoría, por lo que todas las críticas son bien recibidas.
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
"...dice usted que a menudo siente esta locura. ¿qué hace usted cuando le asalta?
escribo poesía.
¿es poesía locura?
la no-poesía es locura..."
Charles Bukowski (Escritos de un viejo indecente)
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