Se me hace eterno
El silencio que existe
Así como
El camino de regreso
Mientras busco
Un lugar donde sentarme
O bien
Donde recordarte
A pesar de la idea
De esa eternidad
Que al fin y al cabo
Tiene fin
Y se rompe
El concepto
Por querer
Robar tiempo
Al intentar
Darle mas vida
A los segundos
Mientras estos corren
Las horas murmuran
A veces hablan
Un poco mas fuerte
Con ciertos reclamos
Y de igual forma
Se me hace larga
La tediosa espera
De nuestra cita
Cuento con
La firme esperanza
De disfrutar
Y al fin beber contigo
Mientras el alcohol
Hace su trabajo
Y nuestras ideas
Se entrelazan
Palabras mías... que espero lleguen a ser leídas¡¡
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Impresiones del pasado...
Los textos que aquí ven son de mi autoría, por lo que todas las críticas son bien recibidas.
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
Algunas partes de los textos van dirigidos hacia alguien y las partes muy íntimas las he tenido que editar (espero que comprendan que cuando escribo dirigido a alguien... solo esa persona es el destinatario).
Todos han sido producto de vivencias de hace tiempo, como tal nuestro inconciente es atemporal... por eso me he dado a la tarea de reunir varias cosas del pasado en este presente.
Gracias por darte una escapada¡¡¡
"...dice usted que a menudo siente esta locura. ¿qué hace usted cuando le asalta?
escribo poesía.
¿es poesía locura?
la no-poesía es locura..."
Charles Bukowski (Escritos de un viejo indecente)
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